Álibi

Humanos
Desumanos
Cantam hinos
Tocam sinos
Em agudos mundanos…
Sou eu?
Será que sim?
Sou eu?
Mas será o fim?
Só me apetece rir de tudo isto!
E ninguém se ri de mim…

Espero pelo cair do escuro
Sentado na minha soleira
Pensamento obscuro
Bato, bato mas não furo
Nesta psicologia de algibeira…

Os carros passam
Os homens passam…
A vida passa!
Os tempos passam
As modas passam
Pela vidraça…

Quem?
Fui eu que estive ali?
Eu sei de alguém
Alguém que me detêm
Se souber o que lhe convém
Se souber o álibi…

bipolaridade

é um misto de sentimentos
um tudo num nada
muna mão bem fechada
vazia em desalentos...
os cacos estao espalhados pelo chão,
sinal incerto daquilo que ali se passou...
se foi amor... ou discussão
quem sabe?!
quem ali esteve... por la não ficou.

é assim a vida!
tudo é tão incerto
tudo se basea nos suposições de factos...
o livro luta para estar aberto
a união parece ser o mais certo
melhor que nos entregarmos a pactos...

voltas a rir
sem notares que o tempo passou!
afinal nao queres so existir
há algo em ti a surgir
salvador da mente que te aprisionou....

linhas...

linhas...
são apenas linhas que estão aqui
linhas isoladas de pensamentos
linhas que um dia escrevi...
não são tormentos
não são sentimentos
são linhas! são só linhas!
o que é simples está á nossa frente
mas é demasiado obvio para se ver,
e acaba-se por dizer
"quem escreve, sente!"
teimosia humana!
velho defeito de ler entre linhas!
não sou poeta
sou filho da sociedade urbana
que corre toda a semana
ao ritmo das campainhas!
não quero ser rotulado
como ser humano frustrado
como ser amagrurado,
são apenas linhas!
que me saiem no momento
estrada por onde também caminhas
e palavras leva as o vento...

autovisionário

sei o que sou mas nao digo...
o meu ser só a mim me pertence.
ao mundo lá fora nao ligo,
sei que posso ser meu inimigo,
por ser mais que um indigo,
que luta sempre por aquilo que vence.
vejo a vida com outra dimensão
nem em grande nem em pequeno,
entre mim e o mundo existe imensidao...
(nao sofro de solidao)
estou entre o céu e o terreno.
sou vinte e sete(27)
a mulher e a sorte.
mas nada disto me promete,
esta sina a que me remete,
sou no meio sou valete,
termina caminho na morte.

descriçao de mim mesmo

sao os sinais do tempo...
sao as marcas que deixei para trás.
o mundo é um tudo num nada
passa de forma mal compassada
e todos somos barrabás...
saliva nao basta para viver
se nao dizemos o queremos dizer.
palavra é dom de divindade,
sou deus se a souber usar
viver na mentira com verdade,
igualar a trindade
ser senhor condutor
do que posso vir a realizar.
...
sao desejos de um simples sonhador
lamentos de quem ter um sentir
eu nao gosto de falar de amor
amor pode ser sinónimo de dor...
e há tanta coisa para onde devo sorrir.

fugir é segurar
morrer é parar